En la madrugada del sábado moría en Madrid, olvidado de sí mismo, Luis García Berlanga. Con alzheimer, “de mayor y tranquilamente”, el cineasta nacido en Valencia en 1921 fue uno de los grandes, el mejor de una generación, la de los cincuenta, que supo burlar a golpes de imaginación y talento los quebrantos y miedos de la censura. Su muerte tizna de luto nuestras pantallas, tan almodovarianas hoy, pero que jamás han olvidado ni dejado de amar un cine con adjetivo propio, lleno de humor y amor, de erotismo y tristeza
Autor de obras maestras como ¡Bienvenido, Mr. Marshall! (1952), Plácido (1961) y El verdugo (1963), nadie cómo él ha retratado los secretos más íntimos de la sexualidad o las miserias de la clase media española en la transición, a vueltas con la falta de escrúpulos, el arribismo y la ambición. Tampoco su sonrisa, como la de los viejos payasos, ocultaba jamás una ternura indesmayable hacia sus personajes. Retirado desde el año 2000, los jóvenes directores veían en él un genio ajenos a modas y componendas, y a un maestro generoso de su tiempo.
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